Recyclage

Je rêve de pâtes, de Giovanni, de forêt et de récipients en laiton.

Et bien profond dans la nuit, parce que j’ai accepté la veille de lui laisser ma clé sous le paillasson, le héros de mon rêve s’introduit dans mon lit, l’air de ne pas y toucher.

Il me caresse pourtant le visage, les mains, les avant-bras, les cheveux.

Des frissons, la vache ! Rien que ça, des frissons comme là haut sur la balançoire.

Ouf, le noir me sauve : Giovanni ne saura jamais que la douceur est capable de m’émouvoir.
Il me trouverait alors d’un commun...

Une heure d’effleurements de ma peau avec ses mains seulement, j’ai envie de pleurer car je me rends compte que c’est juste de caresses dont j’ai besoin, toute ma vie.
Ou plutôt : de coups, de claques et de caresses.

Il tente de m’embrasser mais je m’y refuse parce qu’on sait jamais, l’haleine, tout ça. Lui croit que je m'y refuse par froideur. Eternel quipoquo.

Quand il me murmure que ma peau est douce, j’ai envie de lui profondément et me laisse emporter dans sa mécanique pour une fois bien huilée.

L’acte fini, je lui dis « Le cauchemar est fini, on peut se rendormir ».
Il me dit alors m’adorer pour mon impudence et mon indélicatesse.
Et parce que je suis la seule à le faire jouir.
Pourtant.

Toujours la même rengaine et les mêmes paradoxes.

Le lendemain, il me propose l’expo Ron machin truc à Beaubourg après les croissants, d’autres caresses, une douche à deux.
Je refuse.

Petite conne.

(Ou tout le contraire.)